25 лет я ходила мимо Огни Москвы, как мимо старого сундука на антресоли (а они там тоже оказались): знаешь, что он есть, а разборку его оставляешь на «свободное время».
То работа, то встречи, то дела — и вот он стоит себе по дороге, молчит, подмигивает огнями по вечерам. А ... ещё