Мир сходит с ума.

Это было ближе к середине. «Сегодня Оля спросила, почему я никогда не злюсь. Я сказала — не умею. Врала. Умею. Просто если я начну злиться, я не смогу остановиться, а... ещё

Есть дела, которые я делаю быстро. Мою посуду. Отвечаю на сообщения. Хожу по магазину — по привычному маршруту, не глядя по сторонам. Это не плохо. Так устроен день,... ещё

Восьмой . Часть 2. Никто не спрашивает... Даты шли вразнобой. 1994, потом 2003, потом снова девяносто восьмой. Она писала не подряд. Писала, когда становилось невмоготу,... ещё

Барахолка по субботам пахнет не пылью, как принято думать. Она пахнет ванилином — так пахнет бумага, которой много лет, — и жареными семечками, и чьим-то мокрым пальто,... ещё

Я написала рассказ. «Восьмой». Это не история про тайну чужого дневника. И не про мистику. Это история про женщину около сорока, которая в чужом почерке вдруг узнаёт... ещё

Последнее время я часто вижу её в комментариях. Чужую злость. Чужую глупость. Чужую боль, вылитую в слова. Когда-то давно я бросалась в эту волну. Отвечала. Доказывала.... ещё

Что вижу и что фотографирую 😊🍁

О стихотворении Елены Туркка : — Благодарить? — Благодарить. — За боль? — За боль еще важнее! — Простить обидчика? — Простить. Он слаб и в страхе. Ты сильнее. — Принять... ещё

Тревога — это всегда побег в будущее, где нас ещё нет, но где мы уже успели пережить сотни бед. Чтобы остановить этот внутренний хаос и вернуть себе почву под ногами, я... ещё