Пятница, вечер.
Кто-то торопится домой, кто-то — на дачу. А мы просто едем. Куда-то вперёд, туда, где дорога стелется сквозь бескрайние поля. Закат разливается по хлебам, ветер несёт запах свежего сена, комбайны замерли на пригорке. Ни планов, ни суеты. Только мы, дорога и это золото вокруг. Так мы учимся ... ещё