Не просто хлам, не просто пыль веков, А летопись, что пишется руками.
Здесь каждый шрам — особенный штрихов Под слоем лака, тронутого днями. Шкатулка помнит трепетные письма, Брошь на груди — вальсирующий свет. А это кресло, выцветшее числом, Хранит тепло давно ушедших ... ещё